Антибабский форум

В данной теме предлагаю делиться понравившимися стихами известных и неизвестных авторов

Она всегда была немного кошкой,
Она любила спать и молоко,
И под перчаткой каждая ладошка
Скрывала пять изящных коготков.

Когда в больших глазах ее блестящих
Луна свой отражала свет слегка,
Она казалась кошкой настоящей,
Готовой для внезапного прыжка.

Она спала калачиком под пледом,
А иногда и вовсе не спала,
Но каждый день назло дождям и бедам
Была непринужденно весела.

Не каждый мог ее погладить шерстку,
Иной, кто часом мимо проходил,
Трепал за ушко, но мечтала кошка,
Чтоб кто-то добрый кошку приручил.

Пушистый снег ей волшебством казался,
А шоколад – лекарством от разлук,
К рассвету нежный сон ее касался,
Во сне ей снилась пара теплых рук.

Она от скуки затевала игры,
Но вскоре уставала и от игр -
Так часто под шикарной шкурой тигра
Скрывался кот облезлый, а не тигр.

Мерцает светом лунная дорожка,
Чуть слышен звук шагов ее в ночи…
Однажды навсегда уходит кошка,
Которую не смог ты приручить.

(с просторов интернета, точного автора я не установила)

Мои глаза в тебя не влюблены…

Мои глаза в тебя не влюблены, –
Они твои пороки видят ясно.
А сердце ни одной твоей вины
Не видит и с глазами не согласно.

Ушей твоя не услаждает речь.
Твой голос, взор и рук твоих касанье,
Прельщая, не могли меня увлечь
На праздник слуха, зренья, осязанья.

И все же внешним чувствам не дано –
Ни всем пяти, ни каждому отдельно –
Уверить сердце бедное одно,
Что это рабство для него смертельно.

В своем несчастье одному я рад,
Что ты – мой грех и ты – мой вечный ад.

(Шекспир Уильям)

Мне снилось сегодня ночью,
что сбылся вчерашний сон,
но ласков и беспощаден
был утренний небосклон.

Как нежно ложились тени
вчера на исходе дня!
Казалось, душа родная
пришла навестить меня.

Пришла из иного мира
и долго была в пути,
но с ней аромат надежды
успел до меня дойти.

И шла она, будто знала,
что путь одинокий крут
и дни мои - словно слезы,
которые все бегут.

Играла с кошкою своей
Она, и длился вечер целый
Прелестный в смутностях теней
Бой белой ручки с лапкой белой.

Шалила, - хитрая! - тая
Под кружевом перчаток черных
Ногтей агатовых края,
Как бритва острых и проворных.

И та хитрила с госпожой,
Вбирая коготь свой стальной, -
Но дьявол не терял нимало;

И в будуаре, где, звеня,
Воздушный смех порхал, сверкало
Четыре фосфорных огня.

Есть у меня сборник стихов с дарственной надписью, подаренный очень давно некоей поэтессой, присутствующей на этом благословенном форуме. Когда-то её вирши поднимали мой боевой дух в минуты слабости душевной. Ведь не каждый же день мне стихи посвящают.

Мне многое хотелось бы сказать,
Но не сейчас. Я все скажу при встрече.
Ты поцелуем снимешь с уст печать,
Прижмешь к себе, обняв меня за плечи.
Я буду долго на тебя смотреть,
В твои глаза, подобны бездне страсти.
Запоминая ждать, бояться, чуть жалеть,
Что изменить судьбу не в силах, не во власти.
И замерев, стоять не шелохнувшись,
Минуту, две, а может даже пять.
Твоей щеки губами прикоснувшись,
Как бы в бреду горячечном шептать.
Шептать слова, что долго так хотела
Сказать, о том, как я тебя ждала.
Скрывала, сдерживала чувства, как умела,
Но ты пришел, я больше не смогла.
И встреча наша вовсе не случайность,
Я Бога за неё с судьбой благодарю.
За счастье, боль, возможную реальность
Сказать открыто: «Я тебя люблю…».

Copyright Серая ведьма, All Right Reserved

_________________
Чем жёстче плётка - тем мягче баба

Мое стихотворение, написанное в 2006 году. Первый стих, который я запостил на каком-то политическом сайте и который разошелся по интернету.

Как затихает в море шторм,
Как свечи тихо догорают,
Так и в моем краю родном
Неслышно вера умирает.

Да, мрачно. Что тут говорить
О долге, совести и чести?
Нам ближе строить планы мести
И жизнь такую матом крыть.

Об этом я с тобою вместе
Хочу сейчас поговорить.

Кому-то хочется покоя,
Кому-то - жизни на ножах…
Один живет у моря в зное,
Другой – в полярных холодах…

Но очень мало на планете,
Поверь, становится людей
Которых очень любят дети
И те в восторге от детей.

Которым чужды ложь и зависть,
Которым каждый новый день
Несет с собой одну лишь радость,
А не проблем несчастных тень.

Быть может, их не так уж мало,
А просто я от них вдали?
Мне даже как-то грустно стало.
Кто эти люди? Где они?

Представь пожар. Горит огромный,
Высокий и красивый дом.
А люди тихо и спокойно
Болтают в нем о том, о сем…


Одни спокойно рассуждают
О пользе и вреде огня.
Другие просто отвечают;
«Пожар потушат без меня».

И люди молча спать ложатся.
Ведь каждый за день так устал!
Откуда ж здесь пожарным взяться?
Ведь их никто не вызывал!

Все погорело. Вот досада!
КТО БУДЕТ ЭТО ВОЗМЕЩАТЬ?!!
Как много нам от жизни надо…
Как мало можем мы ей дать.

Как много тех...

https://yadi.sk/d/RklPVRCzbtTE4

_________________
Чем жёстче плётка - тем мягче баба

Простыми словами о жизненном...

Мой ребёнок испачкал паркет…
Я, конечно, за это сердилась…
Но соседка моя столько лет
Хочет деток, да вот, не сложилось…

Я для мамы опять занята…
Суматоха и жизни теченье…
Но с детдома Андрей – сирота,
Он не знает о маме с рожденья…

С мужем ссоры банальные вновь…
Хнычет снова в кроватке малютка…
А тёть Катя, не зная любовь,
Умерла в одиночестве жутком…

У меня разошёлся замок…
Прям с утра этот день не задался…
А мужчина в коляске без ног
Благодарно лучам улыбался…

Как некстати сломался каблук…
Я ужасно сердилась: «Ну что же,
Всё с утра выпадает из рук…
Ну, за что мне всё это, о, БОЖЕ???»

Злая… у перехода стою…
Внедорожник… и скорость под двести…
Пешеход за секунду… в раю…
Спас каблук… Я стояла на месте.

Я застыла на миг, не дыша,
И подумала: в самом-то деле,
В человеке бесценна душа,
Но так мало души в нашем теле…

Я сполна получила урок…
Чёткий, правильный, элементарный…
А мужчина в коляске без ног
Улыбался лучам благодарно…

(Ирина Самарина)

Паола, а Вы чьи стихи цитируете?

_________________
Невозможность достижения победы - не повод отказываться от битвы

Первое - Хуан Рамон Хименес
Второе - Поль Верлен

А мне нра такой стих, хотя и не знаю автора:

Я гуманитарий,
Не знаю цифр совсем
Измерил х@й термометром-
Вышло тридцать семь.

Кто ошибётся, кто угадает,
Разное счастье нам выпадает,
Часто простое кажется вздорным,
Чёрное белым, белое чёрным.

Мы выбираем, нас выбирают,
Как это часто не совпадает,
Я за тобою следую тенью,
Я привыкаю к несовпаденью.

Я привыкаю, я тебе рада,
Ты не узнаешь, да и не надо,
Ты не узнаешь и не поможешь,
Что не сложилось, вместе не сложишь,

Счастье такая трудная штука,
То дальнозорко, то близоруко,
Часто простое кажется вздорным,
Чёрное белым, белое чёрным
(Михаил Танич)

_________________
Любовь вредна лишь глупцам

Рубанок. Очень понравилось:-)

_________________
Я счастлива по умолчанию, прошу вас, не лезьте в настройки

Гюрза, я знаю, что ты очень скромный человек и сама никогда бы не выложила свои стихи. Извини, но я не удержалась, мне очень они нравятся.

В печку дров подброшу, сяду рядом на пол
за окном пороша, ночь на мягких лапах
Замерцает отблеск пламени в стакане
здравствуй мой хороший, смерти нет меж нами.

Помнишь, как мечтали, дом, собаки, дети,
И забор повыше, и одни на свете.
Ты сказал, прощаясь, щурясь против солнца.
Не грусти, волчица, волк к тебе вернется.

Кто же знал, что взрывом мир перевернется
И одной волчице выживать придется.
Годы пролетают, но живу я снами
Про степного волка с желтыми глазами.

Днем страданье прячу за чужою болью
чтоб во сне объятья вновь сомкнуть с тобою.
Не кляну я бога - что должно- случится.
мне уже не долго. Ты дождись волчицу.
Автор Гюрза

_________________
Любовь вредна лишь глупцам

Андрей Дементьев

Никогда ни о чем не жалейте вдогонку,
Если то, что случилось, нельзя изменить.
Как записку из прошлого, грусть свою скомкав,
С этим прошлым порвите непрочную нить.

Никогда не жалейте о том, что случилось.
Иль о том, что случиться не может уже.
Лишь бы озеро вашей души не мутилось
Да надежды, как птицы, парили в душе.

Не жалейте своей доброты и участья.
Если даже за все вам — усмешка в ответ.

Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство...
Не жалейте, что вам не досталось их бед.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте —
Поздно начали вы или рано ушли.
Кто-то пусть гениально играет на флейте.
Но ведь песни берет он из вашей души.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте —
Ни потерянных дней, ни сгоревшей любви.
Пусть другой гениально играет на флейте,
Но еще гениальнее слушали вы.

_________________
Возвращаю бумерангом
Всё, что было мне дано:
И улыбку, и конфетку,
И обиды, и г@вно!

Они говорили всю ночь до рассвета
Под шёпот дождя, за бутылкой вина.
Он фыркал небрежно:
- Зачем тебе это?
- Любви не прикажешь, - вздыхала она.
Он злился: - Как ты безрассудна и вздорна!
Не стыдно влюбляться в твои-то года?
- Все возрасты этому чувству покорны.
К тому же, мой друг, я всегда молода.
Он не отставал: - Что подумают люди?
Друзья…Сослуживцы… Отступятся вдруг?
- Но если любимого рядом не будет,
Зачем тогда всё остальное, мой друг?
- А что будет дальше? - Любовь быстротечна.
Не станешь жалеть, свою слабость кляня?
Она улыбнулась: - Всё в мире не вечно,
Но жизнь без любви – это смерть для меня.
Он сник: - Хоть разочек совет мой послушай.
- Ты мне не советчик, - шутила она.
Так Разум пытался воспитывать Душу
Под шёпот дождя, за бутылкой вина…

Автор неизвестен

_________________
Возвращаю бумерангом
Всё, что было мне дано:
И улыбку, и конфетку,
И обиды, и г@вно!

спасибо, стихотворение очень тронуло...

Я свяжу тебе жизнь
Из пушистых мохеровых ниток.
Я свяжу тебе жизнь,
Не солгу ни единой петли.
Я свяжу тебе жизнь,
Где узором по полю молитвы —
Пожелания счастья
В лучах настоящей любви.
Я свяжу тебе жизнь
Из веселой меланжевой пряжи.
Я свяжу тебе жизнь
И потом от души подарю.
Где я нитки беру?
Никому никогда не признаюсь:
Чтоб связать тебе жизнь
Я тайком распускаю свою.

(Валентина Беляева)

Какая роскошь - быть не в моде
И жить, ни на кого не глядя,
И одеваться по погоде,
Не ради взглядов встречных дядей.

Прослыть не побояться дурой,
Не прибавлять платформой роста,
Не подгонять свою фигуру
Под 60 и 90.

Веселой быть и сумасбродной,
Зевать, коль станет слишком скучно.
Какая роскошь - быть не модной,
А быть самой собою, штучной.

(Л.Рубальская)

ШУТЛИВО)) (с просторов интернета)

Игорь Иртеньев.

Женщины носят чулки и колготки,
И равнодушны к вопросам культуры.
Двадцать процентов из них - идиотки,
Тридцать процентов - набитые дуры.
Сорок процентов из них психопатки,
В сумме нам это дает девяносто.
Десять процентов имеем в остатке,
Да и из этих-то выбрать не просто.

Тамара Панферова. *Oтвет Иртеньеву*

Носят мужчины усы и бородки,
И обсуждают проблемы любые.
Двадцать процентов из них - голубые.
Сорок процентов - любители водки.
Тридцать процентов из них - импотенты,
У десяти - с головой не в порядке.
В сумме нам это дает сто процентов,
И ничего не имеем в остатке.

Эрнст. Ответ Иртеньеву и Панферовой*

Сорок процентов из тех, что в колготках
Неравнодушны к любителям водки.
Любят порой голубых психопатки,
Правда у них с головой не в порядке.
Дуры всегда импотентов жалели
А идиоток придурки хотели.
В сумме, конечно же, нас - сто процентов:
Дур, идиоток, козлов, импотентов...

Я баб люблю!
Мне нравится их тело – горячая, трепещущая плоть.
Когда они вопят, царапают ногтями, кусаются, визжат, пощады просят.
Когда изгиб спины… Бесстыдство простыни… Бессвязный шепот…

Я Женщину люблю!
Дарить цветы, украдкой слать записки, ловить случайный взгляд,
подать стакан воды, коснуться локтя, услышать в трубке телефонной «да?»…

Я жить люблю!

_________________
Те, кто надел на глаза шоры, должны помнить, что в комплект входят еще узда и кнут.

я буду ждать тебя весь долгий март,
а ты придешь в последний день апреля.
ты скажешь мне, что ты был виноват,
а я скажу, что я тебе не верю!!!

я так ждала тебя, я так звала,
казалось, разрывала криком горло!
ты знаешь, я ночами не спала,
мне было дико, просто адски больно!

а ты не шел! неважно, где ты был,
неважно, с кем...поверь не в этом дело.
но если б ты меня тогда любил,
спас из огня, в котором я горела!

а ты не шел! ты даже не звонил!
не думая, как струны души рвутся,
как у меня весенний гибнет мир,
и только шрамы в сердце остаются!

а ты не шел....ты лучше бы убил,
чем умирать меня одну заставил!
а ты не шел! а значит, не любил!
если б любил, в аду бы не оставил.

Мира Айсанова

_________________
Возвращаю бумерангом
Всё, что было мне дано:
И улыбку, и конфетку,
И обиды, и г@вно!

Ох! И дуры же мы, девки, дуры знатные!
Интуицию баюкаем желаниями.
Первобытными не пользуемся знаниями.
И становимся безмозгло-сладко-ватными,
Если нас дразнить грядущими свиданиями.

Откровенное вранье манипулятора
На ушах висит кудрявыми лапшичками.
Мы становимся больными истеричками,
Подключенными к мужскому дешифратору,
Управляемому твердыми яичками.

Тает гордость под невидимыми нитями,
За которые нас дергают играючи.
Занырнув в туман несбыточных событий, мы
Превращаемся в плаксивых клух, мечтающих
О шекспировском волшебном душ соитии...

Дуры! Ты и Я, и все мы, вместе взятые!
Растекаемся ушами по паласикам.
По ночам не спим, встаем с утра помятыми,
Веря пошленько-сопливеньким рассказикам.
КамикадзАми становимся с гранатами...

И учить нас, бестолковых, - дело
гиблое!
Мы, сшибая с ног хороших, ищем гадостных.
С грабель стареньких навоз вкусней повидла нам.
Экстремальная любовь нас манит сладостно...
А в итоге с нами делают обидное.

© Copyright: Юлия Комлик, 2015

_________________
Возвращаю бумерангом
Всё, что было мне дано:
И улыбку, и конфетку,
И обиды, и г@вно!

Вечер. На балконах дотлевает пламя
гаснущего солнца, скрытого домами.

Чье лицо мелькнуло за стеклом оконным
розовым овалом, смутным и знакомым?

Проступает облик из неверной дымки
то бледней, то ярче, как на старом снимке.

Одиноким эхом будишь запустенье;
все туманней блики, все чернее тени.

О, как тяжко сердцу!.. Это ты?.. Затишье...
никого... дорога... и звезда над крышей.

Деревце, деревцо
к засухе зацвело.

Девушка к роще масличной
шла вечереюшим полем,
и обнимал ее ветер,
ветреный друг колоколен.

На андалузских лошадках
ехало четверо конных,
пыль оседала на куртках,
на голубых и зеленых.
"Едем, красавица, в Кордову!"
Девушка им ни слова.

Три молодых матадора
с горного шли перевала,
шелк отливал апельсином,
сталь серебром отливала.
"Едем, красотка, в Севилью!"
Девушка им ни слова.

Когда опустился вечер,
лиловою мглой омытый,
юноша вынес из сада
розы и лунные мирты.
"Радость, идем в Гранаду!"
И снова в ответ ни слова.

Осталась девушка в поле
срывать оливки в тумане,
и ветер серые руки
сомкнул на девичьем стане.

Деревце, деревцо
к засухе зацвело.